Las fases del color

"Donde termina el insecto, empieza el pájaro." Esto leo en mi diario de viaje a la India. Luego, en un retahíla de ideas inconexas: "El filosofo es el doble, el fantasma. Y ese es uno de los grandes misterios: ¿por qué el autista no es filósofo?", y tras algunos devaneos, el diario sigue -me parece que donde dice austista en realidad escribí artista, pero la mala interpretación beneficia al texto: "Pensé que éste iba a ser mi último viaje largo, pero ahora noto que quiero otro, que la próxima escala algún día va a ser el Africa negra... Para ser un extranjero total. ¿Pero qué es un extranjero? ¿En qué sentido se puede serlo? ¿Se puede serlo, y en realidad padecerlo, si uno está fumado todo el tiempo y duerme como un ángel? En fin, mi mayor deshonestidad reside en mi letra: grande y despatarrada, como si hubiera aprendido a escribir hace dos años. En cada viaje vuelvo a intimar con esta letra de niño. En Buenos Aires, trabajo todo "industrialmente", en P.C. y cuando tengo que dedicar algún libro me avergüenzo, siento que estoy por desenfundar en la letra una especie de fraude literario. Una estocada desilusionante... Ahora, por efecto de las capas de marihuana acumuladas durante semanas de viaje, llegó a diseccionar el aleteo de un mosquito y la trompa verdi negra, el pico de una pluma entintada en sangre apoyándose en mi piel para retirar su alimento, su diezmo. "