Humo

Me levanto maltrecho. Algo ha sucedido. En mi boca levita el gramaje de un pequeño crimen doméstico. Después de una feliz velada junto amigos, después de haber presenciado a Mr. Brauer encarnando un animal mitológico bajo los crocantes focos de un humo negro, quedo solo y descubro su garganta sedada en un objeto. Estoy inmóvil en el cuarto de techos altos y pisos huecos. Es ella, recostada en la clepsidra mañosa de mi sueño. Despierto. Pierdo. El frío estría colmillos en las paredes blancas y miniaturiza restos de la madrugada. En la curva crepuscular de la lámpara relampaguea una mujer ahorcada. El presente de la voz ha entrado en el futuro ancho de un cuerpo.